Es war gnadenlos hei\u00df, die Haare an den Unterarmen standen senkrecht. Man h\u00e4tte ein Lot f\u00e4llen k\u00f6nnen, exakt 90 Grad. Schmale Schwei\u00dfbahnen suchten sich einen Weg, kleinen Bachl\u00e4ufen gleich, um sich schlie\u00dflich zu vereinen und in schweren Tropfen vom Handgelenk auf den Boden zu platschen. Niemand h\u00e4tte behauptet, besonders viel Betriebsamkeit registriert zu haben, und trotzdem irgendwie, auf eine besondere, mir v\u00f6llig ungewohnte Weise, w\u00e4lzten sich Menschen hin und her. Viele sahen gleich aus und erweckten den Eindruck, als w\u00e4ren es immer dieselben, die von links nach rechts kehrten und auch andere Richtungen einnahmen. Aber das t\u00e4uschte. Es lag an ihrer Kleidung. In Kaftan, Jilbab oder Galabiya eingeh\u00fcllt, typische, arabische Kleidungsst\u00fccke. Aber ich bin kein Spezialist in Sachen arabischer Mode und wei\u00df noch nicht einmal, wie man sie richtig ausspricht. Untailliert, wie ein Mantel oder Umhang, faszinierend, aber wie w\u00fcrde wohl einer wie ich darin aussehen?<\/p>\n
Es war irgend ein Tag im Juli 1978, als die Maschine von Frankfurt kommend auf dem Internationalen Flugplatz von Tripolis landete. Ungewohnt war auch die Einreiseprozedur. Ein Mann, in einem der eben beschriebenen Kleidungsst\u00fccke, nahm den Leuten die P\u00e4sse ab und verschwand. Sch\u00f6n und sittsam aufgereiht warteten alle in einer riesigen Schlange vor einem Schalter oder war es eher ein kleiner Kiosk?<\/p>\n
Egal, irgendwann nach sicher mehr als eineinhalb Stunden war ich an der Reihe. Und siehe da, wie von Zauberhand war der Polizist, Soldat oder sonst etwas in dieser Richtung, weil Uniform, \u00a0der sich in diesem Kiosk befand, im Besitz meines Passes. Ich verneinte seine in Englisch gerichtete Frage, ob ich etwas zu verzollen h\u00e4tte. Ohne weiteren Wortwechsel klatschte er auf die Seite mit dem Visum \u00a0einen Stempel, den niemand lesen konnte, es sei denn, er w\u00e4re der arabischen Sprache m\u00e4chtig gewesen. Den Pass durfte ich jetzt behalten, niemand kam, der ihn mir abgenommen h\u00e4tte.<\/p>\n
Bevor ich noch aufatmen konnte, eine neue Schlange. Diesmal kein Kiosk, sondern in weiter Ferne ein Tisch. Dahinter und rechts daneben je ein Uniformierter, stehend, mit den Einreisenden gestikulierend. Was war da los? Irgendwann war ich an der Reihe und hatte mitbekommen, dass es um eine Erkl\u00e4rung \u00fcber die H\u00f6he der mitgef\u00fchrten Devisen ging. \u00a0„Heben Sie den Wisch gut auf“, sagte ein Mann hinter mir, der erkannt haben musste, dass ich wohl das erste Mal einreiste. „Bei der Ausreise brauchen sie ihn wieder. Sie m\u00fcssen dann ihr Geld vorz\u00e4hlen und etwaige Differenzen erkl\u00e4ren oder durch Belege einer Libyschen Bank nachweisen, wenn Sie Geld gewechselt haben sollten. Abheben k\u00f6nnen Sie hier eh nichts.“ Ich war mehr als dankbar f\u00fcr diese Hinweise, denn wie h\u00e4tte ich es sonst wissen sollen? Es gab Merkbl\u00e4tter, das schon, aber nur in arabischer Sprache. Wie \u00fcberhaupt alle Beschilderungen, Stra\u00dfennamen usw. nur in Arabisch vorhanden waren, wie ich sp\u00e4ter noch feststellen sollte. Kein Touristenland, aber das wusste ich. \u00dcbrigens so ziemlich das Einzige, was ich wusste.<\/p>\n
Dann kam die Gep\u00e4ckkontrolle. Koffer auf. Der Uniformierte war gn\u00e4dig, in meinem Fall, andere, bemerkte ich, mussten alles auskippen. Da waren drei oder vier Tische, immerhin, was den Vorgang kolossal beschleunigte. Mit wei\u00dfer Kreide malte er einen Haken auf den Koffer, was so viel bedeuteten musste, wie o.k., denn jetzt war ich wirklich angekommen, in Libyen.<\/p>\n
Keine weiteren Kontrollen, zweieinhalb Stunden nach Ankunft. Und es war hei\u00df, mehr noch als zuvor, als die Klimaanlagen im Flughafengeb\u00e4ude zwar viel L\u00e4rm machten, \u00a0jedoch \u00a0mit der Gewalt der Au\u00dfentemperatur haderten. Um die 40 Grad, nichts f\u00fcr Weicheier oder Europ\u00e4er im Businessdress. Die arabischen Kleidungsst\u00fccke haben ihre Berechtigung, das kann mir bitte jeder glauben. Jedenfalls habe ich keinen gesehen, dem das Wasser f\u00f6rmlich aus dem K\u00f6rper geschossen w\u00e4re, so wie mir. Nicht bei den Einheimischen. Bei Menschen meines Kulturkreises dagegen schon.<\/p>\n
Vor dem Geb\u00e4ude, warum nicht in der Halle, wei\u00df ich nicht, wartete ein nicht Schwitzender im Kaftan mit einem Zettel, worauf ich mit einiger M\u00fche meinen Namen entziffern konnte. Geschafft! Jetzt noch eine gute Stunde in einem Auto mit desolater Klimaanlage, daf\u00fcr ge\u00f6ffneten Fenstern, die mir den gl\u00fchenden Fahrtwind ins Gesicht peitschten und eine Mischung aus Sand und dem getrockneten Salz meines Schwei\u00dfes zur\u00fcck lie\u00dfen. Es war, wenn ich mich recht erinnere, irgendein franz\u00f6sisches Modell, Peugeot glaube ich, und hoffte, die Klimaanlage w\u00e4re das Einzige, was an dieser Kiste nicht funktionierte.<\/p>\n
Das G\u00e4stehaus unserer Firma, die mich zu diesem Tripp animiert hatte, \u00a0war weniger als spartanisch eingerichtet. Auf dem Boden schlafen musste ich nicht, ob es aber einen Schrank f\u00fcr die Klamotten gab, ist mir schon entfallen. Die Luft war stickig, was aber vermutlich an der Temperatur gelegen haben mochte. 32 Grad zeigte ein Thermometer, das wohl ein Sadist, ein seit Jahren nicht mehr bef\u00f6rdertes Individuum oder sonst wer, hinterlassen hatte. Immerhin funktionierte die Dusche. Das Wasser schmeckte salzig. Wie ich sp\u00e4ter erfuhr, kam das daher, weil das Meerwasser in die leeren Grundwasserspeicher dr\u00fcckt. Sp\u00e4ter durfte ich gelegentlich erleben, wie Kuchen oder Gekochtes schmeckt, das auf einer solchen Basis beruht.<\/p>\n
Irgendwann bin ich eingeschlafen, ob mit oder ohne Essen, ich wei\u00df es einfach nicht mehr.<\/p>\n
Foto von Libyan Spotter<\/span><\/a> unter einer Creative Commons Lizenz<\/span><\/a><\/em><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" …<\/p>\n","protected":false},"author":1,"featured_media":275,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[710],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/124"}],"collection":[{"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/users\/1"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=124"}],"version-history":[{"count":70,"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/124\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":2567,"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/124\/revisions\/2567"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/media\/275"}],"wp:attachment":[{"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=124"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=124"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"http:\/\/hkreiter.com\/tilt\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=124"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}